Laura Vasques de Sousa nasceu em Lisboa, no ano de 1978. Autora do blog “Espólio”. Tem contos publicados em revistas e plataformas digitais. Em 2023, venceu o 12º Concurso Literário da Academia Madureirense de Letras com o conto “Vácuo” e ficou em 3º lugar no XXVIII Prémio Literário Hernâni Cidade com o conto “Os Pardais”.
Sabes que horas são? Estou certa de que não partilhas da minha opinião, como é teu costume. Contudo, devo avisar-te. Devias começar a pensar em desistir de encontrar um lugar vago e arranjar forma de comeres a refeição de pé. Estás a gastar a tua hora de almoço inteira nisto, Vera. Já deste quatro voltas completas à esplanada com o tabuleiro nas mãos e até aposto que essa sopa está perto de atingir a mesma temperatura que o rissol de camarão. E agora que falamos no rissol, apesar de saber que vais ignorar o que vou dizer, aviso-te também que ele tem ares de ser de ontem.
Espera! É possível que tenhas sorte. Estás a ver aquela mulher sozinha, lá ao fundo, na mesa do canto? Está a preparar-se para se levantar. Corre! Mexe-te, mulher! O que se passa contigo? Dás três passadas rápidas e ficas logo a arfar. Quem diria que a atlética Vera um dia chegaria a tão lastimável forma física. Vá, corre um bocadinho! Mesmo que entornes parte da sopa no tabuleiro, ou no rissol, tens de chegar lá antes que mais alguém repare.
Oh, Vera, não faças isso! Escusas de te fazer de sonsa, eu sei que estás a ouvir-me. Quando fazes essa cara de fastio e reviras os olhos por detrás das pálpebras e sopras o ar todo que tens no peito, de uma só vez, como uma ameaça de me expulsares a mim também, eu sei que estás a ouvir-me. Eu concordaria que não teria mal nenhum perguntares à senhora se vai sair, se desconhecesse que o fazes apenas para a pressionar e que pouco ou nada te interessa a resposta. Ela disse-te que está só a acabar de tomar o café, até sorriu, mas tu ficas aí plantada, a exigir com o silêncio que se levante imediatamente. Olhá-la de cima, a dar que dar com a ponta do pezinho impaciente, com os lábios franzidos num beicinho e a exalar petulância pelo nariz. Ainda ela está a tentar levantar-se, incomodada, ao mesmo tempo que despeja a última golada de café boca adentro e apanha a mala e vários sacos de compras com as mãos apressadas e trémulas, já tu estás a fazer deslizar o tabuleiro no tampo da mesa e a direcionar o quadril para a cadeira que ainda nem foi totalmente desocupada. E mesmo sabendo que o lugar é teu, sentas-te à pressa como se outra pessoa qualquer viesse a correr para te roubar a vitória.
Por falar em pessoas, acabaste de perceber que há pelo menos quatro homens e duas mulheres a olhar para ti neste momento. Eu sei o que vais fazer e já te avisei dezenas de vezes. Não há quem não se aperceba que isso é um número ensaiado para chamares a atenção. Mas vá, minha vedeta, inclina a cabeça para trás e sacode os caracóis com os dedos finos, compridos e carregados com o mais reles pechisbeque da feira de domingo. Não faças cara de ofendida, Vera. Sabes perfeitamente que esses anéis aparentam ser tudo, menos jóias verdadeiras. Então, paraste por quê? Os olhos abertos de espanto são para me impressionares a mim? A minha opinião sobre a fraca qualidade dessas falsidades não é novidade para ti! Ah, não é isso? Hum… Já percebi. Sentiste o sebo do couro cabeludo nas pontas dos dedos. Se se sente, é possível que também se veja. Vá, enrola esses fios numa bola e prende-a no alto da cabeça. Esta gente toda não precisa de saber as contas que deves ao asseio. E realças esses brincos enormes com berrantes penas azuis, mais uns exemplares da tua preciosíssima coleção de quinquilharia barata. Tão gira, ela, com os caracóis e os brincos e toda cheia de estilo e de atitude e coiso e tal e que ninguém lhe dá os quarenta anos que ela tem. Gostas de imaginá-los a elogiar-te, eu sei. Tal como te elogias a ti própria de manhã em frente ao espelho. Eles que me comam com os olhos e elas que se roam de inveja. Agora toma cuidado com as horas. Começa a comer a sopa, que se faz tarde.
Então? O que aconteceu agora para parares de comer de repente? Ficaste meio pálida. Vê lá, não te esqueças de respirar. De certeza que desencantaste alguma coisa no meio da confusão que é esta esplanada e que te roubou a atenção. Tenho de descobrir o que possa ter sido… Ou melhor, tenho de descobrir que homem possa ter sido. Basta procurar onde deixaste os olhos estacionados. E, como sempre, foi fácil lá chegar, porque tu nunca te dás sequer ao trabalho de disfarçar. Agora, diz-me, quem é este homem a três mesas de distância que te deixou com um transtorno desse tamanho?
Oh, Meu Deus! É o Bruno! O que está o Bruno aqui a fazer? E se o Bruno vê que estás aqui? Logo hoje, com o cabelo nesse estado! Os teus caracóis estão com cara de anteontem, disfarçados num novelo, com mais culpa de caducidade do que o fóssil de rissol. E com essa camisola! Tu sabes como ela denuncia a tua barriga flácida. Pensaste que era uma péssima decisão quando a vestiste de manhã; eu e o espelho concordámos contigo e, mesmo assim, deixaste a tua incúria levar a sua avante. E ora, cá está o resultado: o teu ex-namorado favorito ressuscita precisamente no dia em que a solteirona mais desmazelada lá do bairro saiu à rua sem disfarce.
Já olhaste bem para ele? Não foste só tu que sofreste amolgadelas com os anos. Ele tinha melhor ar naqueles tempos. Na verdade, o tempo é ingrato com toda a gente. O pescoço alargou. E perdeu muito cabelo, também. Mas a pele morena e os lábios carnudos são os mesmos. Meu Deus, como ele beijava bem! Nunca mais encontraste ninguém com aquele beijo. Ai, agora até estás a sorrir, é? Pois claro, estas partes das tuas histórias recordas sempre com satisfação. Se ainda estivessem juntos tinham feito vinte anos de namoro no ano passado. Quer dizer, nesse caso poderiam estar a contar os anos de casados e os aniversários de namoro nem teriam importância. Tanta loucura boa que fizeram juntos. Deram-se um ao outro pela primeira vez no meio do mato, numa noite de lua cheia, que estava completamente eclipsada por nuvens carregadas, lembras-te? Traziam a enxurrada que vos interrompeu a celebração. Retomaram-na na madrugada seguinte, mais astutos, abrigados dentro de um curral, que apesar de abandonado, estava ainda abundantemente recheado com dejetos e palha em decomposição. Aliando o cenário à coleção de camisas de flanela axadrezada que ele teimava em usar, imaginavas estar a viver um conto romântico americano com um herdeiro de uma vacaria no Texas. Ridículo, é certo, mas parecia-me que chegavas a casa feliz. E eu, ainda crente de que me ouvias, dizia-te baixinho antes de adormeceres: tem tino, este é bom rapaz.
Pelo que parece, continua adepto das camisas aos quadrados. Valha-nos Deus, onde é que ainda se compram estas aberrações? Pelo menos, as calças de ganga parecem de qualidade e os ténis são de boa marca. Agora usa óculos, mas aposto que se devam apenas a vaidade. Ou então, está a ficar curto de vista por culpa dos quarenta. Bem, vendo melhor as coisas, até são uns quarenta mais ou menos no sítio. Os peitorais definidos e os ombros largos e robustos. Deve praticar algum desporto. E o que será que ele faz na vida? Acho pouco provável que seja advogado ou economista, são profissões que obrigam a fato e gravata. Tem de ser outra coisa. Pode ser informático. Hoje os informáticos não têm obrigatoriamente cicatrizes da acne juvenil e parecem pessoas normais. Ou, então, pode ser artista. Arquiteto. Encenador. Músico. Na altura, ele dizia que queria ser jornalista. Pode ser fotógrafo. Como seria a tua vida, se estivesses casada com um fotógrafo?
Será que ele ainda se lembra de ti, Vera? Esta pergunta fez-te estremecer. Pudera… Com tanto amor que ele dizia sentir na altura, deve lembrar-se mais do que desejaria. Jurou que eras a primeira e pediu-te que jurasses o mesmo. Hesitaste, porque era mentira, mas juraste também. Pediu-te que prometesses que era amor e que seria para sempre. E tu prometeste, com lágrimas e tudo, apesar de já andares com o Júlio debaixo de olho. Então, Verinha? Estás a coçar o pescoço e a remexer-te tanto na cadeira. Ficas desconfortável com esta conversa, é? Pois olha, não tivesses sido uma ordinária. O Bruno era bom moço, de uma família abastada, fazia parte do grupo de escuteiros. O Júlio tinha desistido de estudar, tocava baixo numa banda de garagem e fumava mais erva do que tabaco. Uma escolha demasiado fácil para ti, que sempre tiveste olho para a desgraça. E por muito que eu te avisasse que a tua falta de vergonha era de tal maneira vistosa, que a sua fama rapidamente chegaria aos olhos do Bruno, ou a minha voz começava a ficar muda ou os teus ouvidos faziam-se de moucos. Na verdade, o mal estava feito, mas podias, pelo menos, ter feito um esforço para manter as aparências. É uma das poucas coisas que se exige a uma mulher decente.
Ui! Disfarça, Vera! Foste apanhada! E pior que seres apanhada a revistá-lo com os olhos é ele ter reparado em ti precisamente na altura em que estavas a mastigar o canto do rissol com a boca aberta. Por falar na iguaria, asseguro-te, não é de ontem. Deve ter, pelo menos, uns três dias e meio. Vais olhar para ele outra vez? Tenta ser discreta… Ah! Ele viu-te! Eu sabia que era cedo demais para uma nova tentativa. Pelo menos, tenta comer de forma elegante. Eu sei! Ninguém consegue comer um rissol fora de prazo com classe, mas é crucial que só voltes a olhar para ele quando acabares de mastigar! E tens de lhe dar tempo para que se esqueça de que está aqui uma loba despenteada e com banhos em atraso a comê-lo com os olhos.
Será que te reconheceu? Pela expressão dele, não me parece. Então, Vera! Novamente? A tua sorte é que ele agora parece estar distraído com um telefonema. Deve ser uma conversa boa. Está a falar e a sorrir. Que sorriso lindo, o dele! Era assim que te sorria quando achava que eras feliz com ele, lembras-te? E diz-me lá outra coisa, tantos anos depois, achas que te perdoou?
Então, que carinha é essa? Ficaste pensativa de repente, Vera. São saudades ou remorsos? Nem uma coisa, nem outra. Nunca dei por sentires arrependimento de coisa nenhuma na tua vida, nem nunca dei por voltares a pensar nele até hoje. Não estou a conseguir decifrar o que se possa estar a compor na tua cabeça, o que, confesso, está a deixar-me nervosa. Talvez estejas a pensar no rumo que a tua vida podia ter tomado. Podias ter sido feliz com ele, se não tivesses sido gulosa. Mas ele era tão bonzinho, evitava confusões, era doido por ti e fazia-te as vontades todas. Demasiado aborrecido para ti. O outro bandido é que te entusiasmava. E mesmo sem te prometer nada, fez com esquecesses todas as juras feitas com o Bruno. Nem ficaste sequer envergonhada quando foste apanhada em flagrante. Aliás, até achaste que ele te tinha feito um favor ao poupar-te do trabalho de o despachares para outras paragens. Com o que tu não contavas era que o Júlio também fosse fraco de memória. Tanto que fez por se esquecer de que lhe tinhas dito que estavas grávida de um filho dele e partiu pela Europa fora para ser músico sabe-se lá onde. E tu fizeste o quê? Desmanchaste o embaraço, pois claro, que só te ia atrapalhar a vida, disseste tu. Até porque nem sabias se a semente era do Júlio, do Bruno ou do outro de quem nem me lembro do nome. Vera, tu continuas com essa cara? Quando fazes esse esgar, a arrepanhar a pele toda à volta dos olhos, como se estivesses a ver alguma coisa lá muito ao longe, nunca vem bom vento dessa cabeça. Pior ainda, quando começas a mordiscar metade do lábio inferior…
Olá.
Olá? Oh, bolas, não estava preparada para isto. Estes anos todos a ignorares a minha presença, até a minha existência, e agora isto, assim de repente. Eu reconheço que a maior parte do tempo estou a repreender-te de alguma coisa. Devo ser tão enfadonha. Em parte, a culpa é tua, que és demasiado expedita a fazer disparates e eu raramente consigo impedir-te em tempo útil. Depois, parece sempre que nunca tenho nada positivo para te dizer, claro está, pois quando dou por ti, já tu estás metida em sarilhos. E quase sempre o que te peço é apenas para teres algum decoro, mesmo que seja forjado. Bastava que ninguém soubesse e era como se nenhuma dessas embrulhadas tivesse acontecido. Sempre que foste desmascarada, senti que falhei. A tua devassa pública é a consagração do meu fracasso.
O que é que o destino nos reserva para voltar a cruzar os nossos caminhos novamente?
Como? Eu nunca saí daqui! Ninguém está a voltar a cruzar caminho nenhum. Lá que tu me ignores é uma coisa; insinuares que eu sou ausente já é outra coisa!
Há quanto tempo, Bruno?
Bruno? Bruno?! Estás a dizer-me que eu estou aqui a ouvir-te e a responder-te e afinal esta conversa sem nexo é para o Bruno? Vera! Tu estás a ensaiar frases? Para imediatamente de revirar os olhos quando falo contigo e ouve-me! Tu estás com ideias de ir lá falar com ele? Com o cabelo todo empastado e com essa camisola? Vera! Por favor, acaba a tua refeição e vai à tua vida, mulher!
Quem diria?…
Por favor, Vera! Que sorriso é esse? Parece-te que estou a dizer alguma graça. Estás a levantar-te para quê? Vera! Senta-te!
Está bem, já percebi, não te vais sentar. Então, diz-me: vais lá falar com o Bruno e depois? Ele vai ficar radiante por te reencontrar? Vai abraçar-te? Convidar-te para beberem um café amanhã? Perguntar-te se tens tido notícias do Júlio? Eu só queria, uma vez que fosse, que tivesses juízo, rapariga! E levas o tabuleiro contigo para quê? Deve ser para lhe mostrares o rissol com marcas do teu baton barato. Olha para ti, Vera. Tens as mãos a suar e as pernas a tremer. Mal consegues respirar, com esse peso no peito, o coração aos coices e os pulmões encolhidos. Agora não sou só eu, Vera! É o nosso corpo inteiro que está empenhado em avisar-te que isto vai correr muito mal.
Cuidado, Vera! Vê por onde andas! Quase tropeçavas nessa rapariga! Bolas, ela é lindíssima! Olha lá para ela. Sim, isso, dos pés à cabeça. Magra, loira, de salto alto e com cabelos de apresentadora de galas de cinema. E sem me causar estranheza a mim, no entanto, a apanhar a loira de surpresa, nem sequer pedes desculpas, semicerras os olhos, abespinhas o corpinho tísico, e segues o teu caminho. És impressionante quando metes uma coisa na cabeça. Mas não tenho boas notícias para te dar. Lamento informar-te de que não conseguiste livrar-te dela, porque a loira vem a desfilar atrás de ti no alto dos seus saltos agulha, acompanhada pelos seus cabelos perfumados e esvoaçantes.
Estás a chegar perto do Bruno. Agora, quero ver a maravilha que tencionas fazer. Uau! Nada mal. Tenho de admitir que o teu empenho é digno de louvor. Fiquei impressionada, tanto com a forma elegante e até um pouco sedutora com que pediste licença, como com o desplante com que te sentaste apesar de ele não ter respondido se a dava.
Quem d….
Deus do céu! O coração está a bater em seco, Vera. Para onde escoou todo o sangue? Tal é a vergonha, deve ter descido para as pernas, na falta de melhor canto onde se esconder. Ao contrário do estômago, a sufocar no desespero, que luta para subir-te à boca na ânsia de se libertar. Como te meteste numa alhada destas? Olha para o homem que está à tua frente, Vera! Os olhos verdes do Bruno agora são castanhos! Os dentes grandes do Bruno eram tão maiores que estes! E o que faz a loira dos saltos altos parada ao teu lado? O nariz deste Bruno é mais largo que o do teu Bruno! O que foste tu fazer, sua desgraçada? Este Bruno desconhece a tua existência e está a olhar para a sua loira sem saber o que lhe dizer. Este Bruno está muito desagradado com a tua presença e esclarece a loira que não sabe quem é esta mulher, tu, nem o que ela, tu, está a fazer aqui. E a loira, bonita e alta, com a barriga lisa e certamente com menos vinte anos do que tu, mira-te de cima, com os braços cruzados em frente ao peito e a biqueira do sapato de salto alto a dar que dar no chão, a exigir que te levantes imediatamente do seu lugar.
O que é que eu faço agora?
Pedes desculpa, ou talvez até seja melhor nem dizeres nada, agarras no tabuleiro e sais daí sem olhares para a cara de mais ninguém.
E agora? E agora, Vera? Sei lá! Não vais voltar a procurar uma cadeira vaga. Estão todas ocupadas e a tua hora de almoço está quase a acabar. Vais acabar de comer o rissol pelo caminho, enquanto voltas para o trabalho. E, apesar de ontem teres ignorado a minha sugestão, continuo a achar que podias passar na pastelaria ao lado do escritório. Devias comprar um pastelinho de nata para fazer um agrado à mulher do teu chefe. Parece-me que ela já anda desconfiada de que se passa alguma coisa entre vocês os dois.
Desenho de Ariyoshi Kondo.
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Adorei