Yvonne Miller nasceu em 1985 na Alemanha, mas prefere o calor do Nordeste brasileiro, onde mora desde 2017. Cronista e contista, tem textos publicados em várias antologias e é uma das organizadoras e coautoras da coletânea de contos cearenses Quando a maré encher (Mirada, 2021). Pela Aboio, publicou Deus criou primeiro um tatu – Crônicas da Mata (Ed. Aboio, 2023).
Chico, apesar de ser um cachorro da raça mais inteligente do mundo, ainda não aprendeu a brincadeira do graveto. Dois anos e meio treinando, e mesmo assim ainda não entendeu que precisa entregar o graveto primeiro para que a gente possa jogá-lo de novo. De resto, faz tudo direitinho: corre atrás, pega e traz, mas depois não solta. Com a madeira entre os dentes, fica enfiando o focinho nas nossas mãos como dizendo “pega!”. E aí a gente pega e nada dele largar o negócio. Fica puxando, puxando até a gente perder a paciência e soltar. “Fica com ele então, ora mais!”. Mas também não quer ficar com o graveto de graça. Lá vem ele de novo pra cutucar nossas mãos com o focinho.
Às vezes deve achar que está deixando muito difícil pra nós humanas. Então coloca o graveto no chão, pertinho da gente. Andando em ré, se afasta um pouco, sem perdê-lo de vista. Olha pra madeira, olha pra gente, mais um passo pra trás. Olha pra gente de novo: “Tá vendo como estou deixando fácil procê? Pega, vai, tenta!”. Mas é só a gente mexer um dedo que ele dá um pulo e o pega seu tesouro de volta. Logo empina o focinho no ar, triunfante. O único jeito de conseguir que ele largue o graveto é jogando outro. Só assim ele perde o interesse pelo primeiro e corre atrás do segundo, pega e traz.
Mas outro dia o observei conversando com o gato: “Nossas tutoras são até boazinhas, mas meio bobinhas, não acha?”, estava dizendo Chico. “Dois anos e meio treinando e tu acredita que até hoje não aprenderam a brincadeira do graveto?”
Arte: A black water dog with a stick by a lake, de Jacques-Laurent Agasse.
